Entre panos e poesia.

E existiria apenas uma trilha?Ao acaso. Dos detalhes que fui feita. E daqueles que me faltam. Dos versos de quem versejou, dou um adeus à vida vazia. Dou um aperto de mão no acaso, mas não é isso que quero. Quero mesmo é você, moço. Sou uma moça contida. Passo a minha língua da sua. Ofereço-lhe meus lábios. Minhas coxas e meu ser, porém não esqueça: Sou contida! Moço, quero lhe oferecer... Alguns traços da minha vida, dos meus passos. E, daquele músculo involuntário. Só devolva as minhas roupas! Porque sou contida.

[...]

[Ela entre as vestes.]

Sim, és contida. No meu ser. Não deixo dúvidas em ti. Se posso algo lhe oferecer, que não seja em compensação, ofereço minha vontade, minha falta de pudor, um gole de amor, e algumas taças quentes de coisas nossas. Se vieres a mim, nem batas na porta, não pense que me surpreenderás. Já estarei te esperando. Com tuas roupas e as minhas. Com teu ser e o meu. Enlaçados. Se eu pudesse escrever uma história infinita traduziria a nossa e arrancaria todas as páginas restantes como nossas roupas. E leria-nos apenas os poetas em algumas linhas poucas. Suficientemente infinitas para bons entendedores, e moças contidas.

[...]

[Ele autografou.]